gegen die wand .

Niña de cabellos azabaches, no llores.
Niña de cabellos azabaches, no llores.
Y si tu llanto llega hasta el cielo...

... no llores. ♪

Ignacia y los dolores menstruales no se llevan muy bien.

imaginario .

A veces la encuentro.

La ví sentada en la fría baldosa invernal, recurrente en ella la poca tela encima. Mirando nada, jugando con las manos a disimular que todo está mal. "Hey muchacha, no es tan malo", dije. Siempre que algo la hace reaccionar cuando es verdad, no mira a los ojos porque las lágrimas se vuelven explosiones dañinas. Jugaba más rápido. Era su espalda curva algo más que una duda, era una hilera de cuestionamientos. Y cada uno de ellos llevaba un nombre, leí entre todos: "Rodrigo, Rosa, Jorge, María, María (otra vez), Carlos. Estefany, Andrea, Sabrina, Mariana. Claudio, David. Pamela, Lucas. María Ignacia."

Me senté a su lado y ví su perfil extraño. Los ojos llorosos, los labios encendidos. "Oh muchacha ¿desde cuándo que estás así?". Invadida desde algún momento, me pregunto dónde habrá quedado el recuerdo de ese jardín que tantas sonrisas le dejó. O quién se lo llevó.

Una vez escribió que la llevé a pasear después de encontrarla aquí mismo, que le compré sonrisas y esperanzas. "Las perdí todas...", dijo. Le tomé la mano helada y nos quedamos así un buen rato. Lloramos otro poco.

Hoy no la llevaré a pasear. Hoy nos quedaremos aquí, en el frío. Hoy no vamos a buscar sonrisas, ni esperanzas. Hoy seremos hileras de dudas, un sendero de nada. De la mano tomadas. Las dos solas.

tanto .

Es extraño extrañar. Es extraño que las mañana me recuerden otras y que mis sábanas huelan a leche desde que (...). Es extraño el aire que entra por la ventana. Es extraño acordarme de ti, pensar en otro, otro, otro, un abrazo. Es extraño que no pase nada, que pequeñas cosas buenas no logren sorprenderme realmente. Es extraño pensar en ese muchacho. Es extraño no creer en nada, ni nadie. Es extraño que actúe tan feliz. Es extraño que me trate así, no he hecho nada. Es extraño que el frío vaya más allá del cuerpo, que cale mas hondo. Es extraño sentirse así. Es extraño perderse en el mar, el desierto, tantos ojos, tanto frío, tan falso, tan oscuro, llorar, tan lejos.

Es extraño estar siempre tan lejos.




ojalá no escribir más.

the patient .

Estaban parados uno frente al otro. Ella miraba el suelo, él a la gente. Decían un par de palabras cada diez minutos. Los dejé de mirar por un rato. Volví a ellos, estaban apoyados en la baranda del cuarto piso, yo en la ventana del quinto. Ella tenía su cabeza apoyada en su mano, él, los brazos cruzados. Ella miraba a la gente abajo, él escuchaba música e intentaba dar lo que parecían ser excusas. Yo quería bajar y abrazarla. Que lloráramos juntas hasta que no pudiéramos más. Que sostuviéramos nuestras manos hasta que el tiempo de muerte después del llanto pasara. Quería decirle tantas cosas.

Quería decirle todo lo que he querido escuchar, pero nadie me ha dicho.

ajada .

De sus vientres ajados, vinieron sus asesinas palabras. Viajaron por sus cuerpos desiertos, tocaron sus venenosas lenguas y salieron en un aliento de muerte. ¿Es eso el amor?

Del odio de mis días y mis malas fortunas he aprendido a lidiar con el hecho de las desaventuras. Aprendí de los necios y sus mentiras. Incluso, aprendí del adulterio de la razón y la palabra, y cómo deshonrar el orgullo. Bastante, en tan poco tiempo.

Si viene una brisa helada, me caigo de rodillas, desnuda y no hay nadie quien me mire -al menos- mientras me deshago en cristales mordaces. ¿Dónde se han ido todos? ¿Por qué hay dos ríos en este desierto árido?


¿Por qué estás aquí a mi lado y no ves que me deshago en dolor? ¿Por qué no ves que me muero?